Forestal pt3

Farragoso tropel en mi mente confundida.

Entre el frío de la lluvia, y la llama no extinguida.

Oh, ¡cuánta potencia del impacto torrencial!

Pero cuánta insistencia la de tu persuasión, forestal...

Llamas vivas cual niño que gime,

Con plena certeza del que sabe que pide.

Seducción inédita que roba el consuelo del petricor,

Que aviva la espera, y por todo el cenizal plasma color.

El color de tu incendio, marcas de ensueño,

Del agitado pasado, de tus gestos y halagos.

Que rehúsan ver ramas verdes libres de tus huellas,

Que atan cepos, que traen cadenas.

Tempestuosa llama que implosiona (e impresiona) en toda mi alma,

Con tal pericia, y desquite, que a todo el bosque marca.

Y eso, solo con tu sonrisa...

¿Que sería de mí, si entendieras esto... Amiga mía?

El Funeral de los Vivos

Se requiere más que pulsaciones y latidos para considerarnos vivos.

Glasgow 15/15  debería hablar de lucidez, pero no de consciencia.

Si hoy trafican la inocencia, y los lúcidos se han embriagado del más caro de los vinos.

Vivimos, gritando consignas de una poética del cambio.

Alzando banderas multicolores de una pseudo progre que degenera a nuestros niños.

Si ya eso de ser niño, o niña, o ambos, o gatos, da lo mismo...

Hombres animales, mujeres hombres, ¿y el perro? Ha huido del que solía ser su hogar.

Hemos mancillado todo el orden sin sentarnos a meditar

Que los verdaderos problemas nos terminaron de ahogar:

El matrimonio se apuesta por meses en los hipódromos,

Mientras que los hijos son criados por un cigarrillo, tres amigos y una botella de licor.

Y qué decir del futuro, si la elección el aborto la ganó.

"¡Es mi cuerpo!" Dicen ellas.

"¡Es a mi a quien mutilas!" Dice el feto.

"¡No seas opresor!" Responde honorable, el asesino doctor.

En urnas electorales fue enterrada la sensatez y lo conocido,

La Nueva Inquisición la ha asesinado.

¡Bienvenido al Funeral de los Vivos!

El show principal lo observarán nuestros niños,

Toda una oda al orgullo:

Los

Guerreros 

de la

Beligerante

Tragedia.

Torrencial

Soy, un sueño fugaz. 

Soy los escombros que dejaste tras tu desastre torrencial.

Soy la rabia sucia en la boca del animal.

Soy el malhumorado despreciable que ves de reojo al pasar.

Soy el niño que no encuentra las palabras.

Soy el sediento que ruega (y si que rogué) que le permitan un poco de agua.

Soy cacofonía en vez de orquesta.

Soy insoluble en medio de toda esta prepotencia.

Me excedo si te miento al decirte que fue poco lo que fui honesto.

Pero me paso si te engaño al decir que nunca fue suficiente un poco más de ese desengaño.

Soy la libertad que añora las cadenas.

Soy preso de memorias que me torturan al recordarme que nos hay cepos a mis pies, ni más de tu vicio (ni tu aroma) en mis venas.

Soy la inequívoca idea que surge de la díscola impresión

Que causa el sabor seco de tu pobre diversión.

Soy lo que soy cuando no estas.

Soy, y sigo siendo mientras vas y vienes en tu compás.

Soy procrastinación, producto de tu ausencia.

Soy víctima de ti, de tu marca y tu presencia.

Soy la torrencial lluvia, que advierte que no toda llama permanece;

Y quien pretende, de tu incendio forestal, hacer ramas que reverdecen.

Te amé

Te amé; y eso si que es un microcuento,

Porque quien realmente ama, nunca deja de hacerlo.