lunes, 21 de enero de 2019

Punto y coma


No me amas.
No, no me amas.

No,
miseria estética.
Así nos recuerdo.

No,
no me amas.

¡Barrabás! ¡Barrabás!

No.
No, no me amas.

Punto y coma; reescribe.

Fuimos
una historia
 repleta de puntos
y coma.

Pausas innecesarias.
Sincretismo poético,
innecesario.

Basura.

No, no me amas.

Reescribe.
Miseria estética,
así nos recuerdo.

El embelecido amante
versus la diva
 fortuita
 ruin.

No.
No me amas.

Preferías a Barrabas.
Puntos y comas
innecesarios.
Pausas poéticas;
basura.

Miseria estética.

Nada que ver
Neruda y mis letras,
la esencia del amor
y mi mísera estética

de prosas
sin fundamentos,
musa o lector.

Capitalismo poético,
nada que ver...

No, no me amas.

No eres diana.
No eres diana.

Ni mis letras
flechas
para ti.

Simplemente
capitalismo poético,
miseria estética.

Verseo incesante,
masculleo tolerante.
Métrica,
métrica,
métrica...

Barrabás.
Nunca fui mejor
que Barrabas.

Sólo métrica,
verseo incesante,
balbuceo tolerante.
Miseria estética...

Punto y coma; reescribe.

No, no me amas.

martes, 8 de enero de 2019

Síntomas

No lo sé,

para mi siempre se siente
tan real.

La sintomatología es casi siempre muy parecida:
Sensación se ahogo,
Inseguridad,
Pérdida del control.

Es un cuadro que vence a la amnesia:
Me hace recordar mejor que nadie.
Todos los engaños,
los dramas y el caos personal.

No lo sé,
pero se siente muy real.

Como si espuma sónica invadiera mi garganta,
por más y más que intento,
el grito sale ahogado.

Y luego lo de la lengua.

Inútil miembro, tan inepto.
Se me enreda entre la espuma y nunca describe bien lo que siento.
Lo que pienso...

Esa sensación
de inutilidad,
de incapacidad,
de insuficiencia

Es casi siempre
tan
real.

No pido que me creas.
Hay veces en que ni yo me creo,
y no entiendo de mis cuestiones y pensamientos suicidas.
Y no acepto el asunto de las voces.

No. No son esas homicidas de película.
Son más bien un susurro...
Que me recuerdan:
"Ella estaría mejor sin ti".
"Ellos la pasarían mejor sin ti".

Todos progresarían
tanto
tanto
siempre,
mejor
sin mí.

Y no lo sé,
para mi siempre se siente
tan real.

La sintomatología es casi,
casi casi, siempre la misma:

Pierdo el control.
El grito se ahoga.
Y todos a mi alrededor parecen mejor
sin mí.

No lo sé,
pero para mi siempre se siente
tan real.

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